quarta-feira, 28 de setembro de 2011

                                      
                                 Será o Benedito!


          A primeira vez que me encontrei com Benedito, foi no dia mesmo da minha chegada na Fazenda Larga, que tirava o nome das suas enormes pastagens. O negrinho era quase só pernas, nos seus treze anos de carreiras livres pelo campo, e enquanto eu conversava com os campeiros, ficara ali, de lado, imóvel, me olhando com admiração. Achando graça nele, de repente o encarei fixamente, voltando-me para o lado em que ele se guardava do excesso de minha presença. Isso, Benedito estremeceu, ainda quis me olhar, mas não pôde agüentar a comoção. Mistura de malícia e de entusiasmo no olhar, ainda levou a mão à boca, na esperança talvez de esconder as palavras que lhe escapavam sem querer:

          — O hôme da cidade, chi!...
         
         Deu uma risada quase histérica, estalada insopitavelmente dos seus sonhos insatisfeitos, desatou a correr pelo caminho, macaco-aranha, num mexe-mexe aflito de pernas, seis, oito pernas, nem sei quantas, até desaparecer por detrás das mangueiras grossas do pomar.

                                                                         ***
         
          Nos primeiros dias Benedito fugiu de mim. Só lá pelas horas da tarde, quando eu me deixava ficar na varanda da casa-grande, gozando essa tristeza sem motivo das nossas tardes paulistas, o negrinho trepava na cerca do mangueirão que defrontava o terraço, uns trinta passos além, e ficava, só pernas, me olhando sempre, decorando os meus gestos, às vezes sorrindo para mim. Uma feita, em que eu me esforçava por prender a rédea do meu cavalo numa das argolas do mangueirão com o laço tradicional, o negrinho saiu não sei de onde, me olhou nas minhas ignorâncias de praceano, e não se conteve:

          — Mas será o Benedito! Não é assim, moço!

          Pegou na rédea e deu o laço com uma presteza serelepe. Depois me olhou irônico e superior. Pedi para ele me ensinar o laço, fabriquei um desajeitamento muito grande, e assim principiou uma camaradagem que durou meu mês de férias.

                                                                  ***

          Pouco aprendi com o Benedito, embora ele fosse muito sabido das coisas rurais. O que guardei mais dele foi essa curiosa exclamação, "Será o Benedito!", com que ele arrematava todas as suas surpresas diante do que eu lhe contava da cidade. Porque o negrinho não me deixava aprender com ele, ele é que aprendia comigo todas as coisas da cidade, a cidade que era a única obsessão da sua vida. Tamanho entusiasmo, tamanho ardor ele punha em devorar meus contos, que às vezes eu me surpreendia exagerando um bocado, para não dizer que mentindo. Então eu me envergonhava de mim, voltava às mais perfeitas realidades, e metia a boca na cidade, mostrava o quanto ela era ruim e devorava os homens. "Qual, Benedito, a cidade não presta, não. E depois tem a tuberculose que..."   
                                                     
            — O que é isso?...

            — É uma doença, Benedito, uma doença horrível, que vai comendo o peito da gente por dentro, a gente não pode mais respirar e morre em três tempos.

          — Será o Benedito...

          E ele recuava um pouco, talvez imaginando que eu fosse a própria tuberculose que o ia matar. Mas logo se esquecia da tuberculose, só alguns minutos de mutismo e melancolia, e voltava a perguntar coisas sobre os arranha-céus, os "chauffeurs" (queria ser "chauffeur"...), os cantores de rádio (queria ser cantor de rádio...), e o presidente da República (não sei se queria ser presidente da República). Em troca disso, Benedito me mostrava os dentes do seu riso extasiado, uns dentes escandalosos, grandes e perfeitos, onde as violentas nuvens de setembro se refletiam, numa brancura sem par.

          Nas vésperas de minha partida, Benedito veio numa corrida e me pôs nas mãos um chumaço de papéis velhos. Eram cartões postais usados, recortes de jornais, tudo fotografias de São Paulo e do Rio, que ele colecionava. Pela sujeira e amassado em que estavam, era fácil perceber que aquelas imagens eram a única Bíblia, a exclusiva cartilha do negrinho. Então ele me pediu que o levasse comigo para a enorme cidade. Lembrei-lhe os pais, não se amolou; lembrei-lhe as brincadeiras livres da roça, não se amolou; lembrei-lhe a tuberculose, ficou muito sério. Ele que reparasse, era forte mas magrinho e a tuberculose se metia principalmente com os meninos magrinhos. Ele precisava ficar no campo, que assim a tuberculose não o mataria. Benedito pensou, pensou. Murmurou muito baixinho:

          — Morrer não quero, não sinhô... Eu fico.

         E seus olhos enevoados numa profunda melancolia se estenderam pelo plano aberto dos pastos, foram dizer um adeus à cidade invisível, lá longe, com seus "chauffeurs", seus cantores de rádio, e o presidente da República. Desistiu da cidade e eu parti. Uns quinze dias depois, na obrigatória carta de resposta à minha obrigatória carta de agradecimentos, o dono da fazenda me contava que Benedito tinha morrido de um coice de burro bravo que o pegara pela nuca. Não pude me conter: "Mas será o Benedito!...”. E é o remorso comovido que me faz celebrá-lo aqui.


ANDRADE , Mário ."Será o Benedito!", Editora da PUC-SP, Editora Giordano Ltda. e Agência Estado Ltda.- São Paulo, 1992, pág. 66.
                                                                                                          

segunda-feira, 26 de setembro de 2011

                                        

           
                                                                                             Renovação
                                                                                     
                                                                                       Ainda não sei,
                                                                                       mas devaneios a parte,
                                                                                       a vida é sempre um dia novo.
                                                                                      Muitas vezes nos retém
                                                                                      a nossa insegurança
                                                                                      de se lançar aos desafios.
                                                                                      Há um medo súbito,
                                                                                      um friozinho na barriga,
                                                                                      ainda que corajosos
                                                                                     encaremos o mundo e
                                                                                     suas convenções.
                                                                                     Contudo, o importante
                                                                                     e grandioso em nós,
                                                                                     é que estamos sempre prontos
                                                                                    para o dia seguinte.

                                                                                                                                            Aureliano

sexta-feira, 23 de setembro de 2011



                                                             "Um galo sozinho não tece a manhã:
                                                             ele precisará sempre de outros galos.

                                                             De um que apanhe esse grito que ele 
                                                             e o lance a outro: de um outro galo
                                                             que apanhe o grito que um galo antes
                                                             e o lance a outro; e de outros galos
                                                             que com muitos outros galos se cruzam
                                                             os fios de sol de seus gritos de galo
                                                             para que a manhã, desde uma tela tênue,
                                                             se vá tecendo, entre todos os galos.
   
                                                             E se encorpando em tela, entre todos,
                                                            se erguendo tenda, onde entrem todos, no toldo
                                                            (a manhã) que plana livre de armação.

                                                            A manhã, toldo de um tecido tão aéreo
                                                           que, tecido, se eleva por si: luz balão".

                                                                                             (João Cabral de Melo Neto)

quinta-feira, 22 de setembro de 2011


                                                    eu
                                                    quando olho nos olhos
                                                    sei quando uma pessoa
                                                    está por dentro
                                                    ou está por fora

                                                    quem está por fora
                                                    não segura
                                                    um olhar que demora

                                                   de dentro de meu centro
                                                   este poema me olha



Paulo Leminski- poeta, escritor, tradutor , estudioso da língua e cultura
japonesas.  Sua obra tem exercido marcante influência em todos os movimentos poéticos dos últimos 20 anos.


quarta-feira, 21 de setembro de 2011

A tirania da aparência

São três fraquezas. A primeira  é  precisar de aplauso, a segunda é precisar se sentir amada e a terceira é  buscar segurança. Os Beatles foram recusados por gravadoras e nem por  isso  desistiram. Hoje, o erro das escolas de música é definir o estilo do  aluno.  Elas ensinam a tocar como o B. B. King ou o Keith Richards.  Os  MBAs têm o mesmo problema: ensinam os alunos a serem covers do Bill  Gates. O que  as escolas deveriam fazer é ajudar o aluno a desenvolver suas próprias  potencialidades. Muitas pessoas têm buscado sonhos que não são seus. (...)

Nossa sociedade ensina que, para ser uma pessoa de  sucesso, você precisa ser diretor de uma multinacional, ter carro importado, viajar de primeira classe. O mundo define que poucas pessoas deram certo. Isso é uma loucura. Para cada diretor de empresa, há milhares de  funcionários  que não chegaram a ser gerentes. E essas pessoas são tratadas como uma multidão de fracassados. Quando olha para a própria vida, a maioria se convence de que não valeu a pena porque não conseguiu ter o carro nem a casa maravilhosa. Para mim, é importante que o filho da moça que trabalha na  minha casa possa se orgulhar da mãe. O mundo precisa de pessoas mais simples e  transparentes. Heróis de verdade são aqueles que trabalham para realizar  seus projetos de vida, e não para impressionar os outros. São pessoas que  sabem pedir desculpas e admitir que erraram. (...)

A sociedade quer definir o que é certo. São quatro loucuras  da  sociedade. A primeira é instituir que todos têm de ter sucesso, como se ele não  tivesse significados individuais. A segunda loucura é: "Você tem de estar  feliz  todos os dias." A terceira é: "Você tem que comprar tudo o que puder." O  resultado  é esse consumismo absurdo. Por fim, a quarta loucura: "Você tem de fazer as  coisas do jeito certo." Jeito certo não existe. Não há um caminho único  para  se fazer as coisas. As metas são interessantes para o sucesso, mas não  para a  felicidade. Felicidade não é uma meta, mas um estado de espírito. Tem gente  que diz que não será feliz enquanto não casar, enquanto outros se dizem  infelizes justamente por causa do casamento. Você precisa ser feliz  tomando  sorvete, levando os filhos para brincar ou contemplando a natureza. Felicidade não é destino. É caminho.





segunda-feira, 19 de setembro de 2011

                                  


             

                                                                                POEMA

                                                          A poesia está guardada — é tudo que eu  sei.
                                                          Meu fado é o de não saber quase tudo.
                                                          Sobre o nada eu tenho profundidades.
                                                          Não tenho conexões com a realidade
                                                          Poderoso para mim não é aquele que descobre ouro.
                                                          Para mim poderoso é aquele que descobre as
                                                          insignificâncias  
                                                          (do mundo e as nossas).
                                                          Por essa pequena sentença me elogiaram de imbecil.                  
                                                          Fiquei emocionado e chorei.
                                                          Sou fraco para elogios

                                    Manoel de Barros. in Tratado Geral das Grandezas do Ínfimo.


sábado, 17 de setembro de 2011

               
                                                                Ainda bem que deu tempo

                Aquele olhar encantou-o sobremaneira. Sentiu também uma correspondência. Um querer igual,   desejo de chegar perto, de estar ao lado. Contemplação e aproximação.
                Não, melhor não, não era o momento. Coração a fraquejar e entregar-se assim primeira vez,  não. Coração aberto não dava, não podia, fugia ao seu estilo.
                Passou a simular. Era uma indiferença dolorida que a si impunha obrigatória. E olhá-la assim indiferente , que contrassenso, que forma estúpida de se conter.
                Nas conversas, confundia-se em argumentos. As palavras pareciam tão estéreis. Não podia, por muito tempo, enganar, levar a termo aquela incontida resolução de não amar, de não querer o amor. Como se coração tivesse querer...
                Os dias passavam-se. E foi numa tarde que a viu. Estava entretida em pensamentos. Despertou-a, cumprimentando-a timidamente. Ela abriu-lhe um sorriso, brilho no olhar, alegria de festa, felicidade a bailar, revelando evidências. Mas só ele não queria enxergar, estava ainda  preso  à resistência, num esforço hercúleo para continuar insensível.
                Conversaram assuntos vãos. Ele era quem os direcionava. Que besteira essa de homem ser durão,  coisa antiga , enraizada eternamente nas gerações.
                Olhou-a no profundo então, percebeu-a  ensimesmada. Não dava mais. Era tão linda, lirismo puro, como numa tela de Chagal. Leveza e flutuação.
                Assim, num repente , baixou a guarda, o coração foi imperativo e, prontamente , irresistivelmente a beijou. Foi correspondido. Toda resistência caiu por terra. Era definitivamente o amor liberto das amarras de um fingimento, puro orgulho, sem sentido, coisa besta mesmo.
                 Ainda bem que deu tempo, pois o amor não espera muito não, logo se evade rumo ao horizonte das ilusões perdidas.
                                                                                                                        
                                                                                                                                          Aureliano
                                                                                                                                                                                 




                                                                                                                              Para a Fábrica de Letras

quinta-feira, 15 de setembro de 2011

“Nunca se cure demais, gente muito curada é gente muito chata. Viva a sua imaginação, que é a nossa realidade mais profunda.”
                                                                                                        Dra. Nise da Silveira.

segunda-feira, 12 de setembro de 2011

                                                                                 DANÇA

                                                                          Sou vento
                                                                          aérea aventura,
                                                                          distante, além.

                                                                          A leveza plana
                                                                          a meu lado
                                                                          sem segredos,
                                                                          vem desinibida
                                                                          com asas de bailarina
                                                                          e me convida a dançar.

                                                                          As gazes esvoaçam
                                                                         ao movimento da dança,
                                                                         ainda que não saiba,
                                                                         relutante,
                                                                         deixo-me levar.


                                                                                 AURELIANO



 Obs.: Postagem corrigida.

domingo, 11 de setembro de 2011


                                        Cilada
                          
                         Uma aranha urde
                         com sua paciência inabalável
                         uma teia delicada,
                         só na aparência...
                         Uma mosca prepotente
                         voa bisbilhoteira e incauta.
                         Sem saber, ingênua,
                         vai  grudar-se,
                         e  danar-se
                         no pequeno e fatal
                         emaranhado.

                                                By Aureliano