segunda-feira, 24 de dezembro de 2012

Mensagem



A todos que fazem partem da blogosfera  VISITANTES ,  AMIGOS QUERIDOS,  FREQUENTES E CORDIAIS, desejo-lhes um Natal de luminosidades e  esperanças.


Que a estrela do MENINO DEUS  paire em seus corações trazendo-lhes sonhos, encantos,amores, solidariedade e muita ternura.
Comemoremos com alegria O ANIVERSÁRIO DE JESUS, dado que não devemos esquecer NA NOITE FELIZ.

Um abraço de amplidão a todos vocês  e  muitas bençãos do CÉU  em suas vidas.

                                                        Aureliano

sábado, 15 de dezembro de 2012



                              Quando eu estiver contigo
                       no fim do dia,
poderás ver
as minhas cicatrizes,
e então saberás
que eu me feri
e também me curei.

(Rabindranath  Tagore)

Escritor indiano, nasceu em Calcutá em 1861 e morreu em Bengala, Nordeste da Índia, em 1941.Em suas poesias, Tagore, oferece ao mundo uma mensagem humanitária e universalista. Seu mais famoso volume de poesias é Gitãñjali (Oferenda poética).                    pt.wikipedia.org/wiki/Rabindranath_Tagore

sábado, 1 de dezembro de 2012

Ser sempre

                                 
                                                                 Ser   Sempre

                                     Ser  assim como sempre
                                     em leveza,  em gestos.
                                     Impassibilidade enérgica,
                                     admoestando  minhas ações,
                                     quando preciso.
                                     Envolver-me  tanto assim,
                                     no olhar, no enleio,
                                     na compreensão.
                                     Ser assim como sempre,
                                     pois  sabes me conter,
                                     reter no coração
                                     minha carência.
                                     Ser assim como sempre
                                     etérea  luminosidade de caminho,
                                     guiando meu destino.
                                     Ser sempre o meu Amor,
                                     o  meu grande Bem.
                                                     
                                                                              Aureliano

domingo, 25 de novembro de 2012



                                                    Ancorei o olhar numa estrela
                                                   depois  de percorrer
                                                   inúmeras  siderações.
                                                   Agora contemplo o espaço,
                                                   longinquamente...
                                                   Aposentei as viagens.
                                                   Dei  para sonhar
                                                   com  o  indefinido das coisas,
                                                   buscar  no saudável   da memória
                                                   alentos  e amenidades .

                                                                                                         Aureliano

sexta-feira, 16 de novembro de 2012

O sorriso

                                                
                                                      O  SORRISO


                                                        Creio que foi o sorriso,
                                                       
                                                        0 sorriso foi quem abriu  
                                                      
                                                        a porta.
                                                     
                                                        Era um sorriso com
                                                       
                                                        muita luz
                                                      
                                                        lá dentro, apetecia
                                                       
                                                        entrar nele, tirar a roupa,
                                                      
                                                        ficar nu dentro daquele
                                                     
                                                        sorriso.
                                                      
                                                        Correr, navegar, morrer
                                                      
                                                        naquele sorriso.
                                                        
                                       
                                                                                              Eugénio  de Andrade

Eugénio de Andrade (Fundão, 19 de Janeiro de 1923 — Porto, 13 de Junho de 2005) foi um dos poetas mais importantes de Portugal depois da Segunda Guerra Mundial. Sua obra foi traduzida em mais de dez línguas.  http://pt.wikiquote.org/wiki/Eug%C3%A9nio_de_Andrade

Imagem  : Ana Paula Lopes
http://www.doutrotempo.com/livros/eugenio-de-andrade/506/

terça-feira, 13 de novembro de 2012

Amor




O beija-flor
beijou
a flor.
Num ato
e reflexo
de flor
sentiu:
bico suave 
sutil
pontiagudamente,
tocar-lhe
no aveludado
 Doce.
Ao final:
flor
cor
beija-flor
Amor.
                                                     Aureliano

segunda-feira, 5 de novembro de 2012



                                                       INDIVISÍVEIS

O meu primeiro amor e eu sentávamos numa pedra
Que havia num terreno baldio entre as nossas casas.
Falávamos de coisas bobas,
Isto é, que a gente grande achava bobas
Como qualquer troca de confidências entre crianças de cinco anos.

Crianças...

Parecia que entre um e outro nem havia ainda separação de sexos
A não ser o azul imenso dos olhos dela,
Olhos que eu não encontrava em ninguém mais,
Nem no cachorro e no gato da casa,
Que tinham apenas a mesma fidelidade sem compromisso
E a mesma animal - ou celestial - inocência,
Porque o azul dos olhos dela tornava mais azul o céu:

Não, não importava as coisas bobas que disséssemos.
Éramos um desejo de estar perto, tão perto
Que não havia ali apenas duas encantadas criaturas
Mas um único amor sentado sobre uma tosca pedra,
Enquanto a gente grande passava, caçoava, ria-se, não sabia
Que eles levariam procurando uma coisa assim por toda a sua vida...

Mário Quintana

sexta-feira, 12 de outubro de 2012


                                                                      Imagem  Chelin Sanjuan         

a  serenidade...

A serenidade não é feita nem de troça nem de narcisismo, é conhecimento supremo e amor, afirmação da realidade, atenção desperta junto à borda dos grandes fundos e de todos os abismos; é uma virtude dos santos e dos cavaleiros, é indestrutível e cresce com a idade e a aproximação da morte. É o segredo da beleza e a verdadeira substância de toda a arte.
O poeta que celebra, na dança dos seus versos, as magnificências e os terrores da vida, o músico que lhes dá os tons de duma pura presença, trazem-nos a luz; aumentam a alegria e a clareza sobre a Terra, mesmo se primeiro nos fazem passar por lágrimas e emoções dolorosas. Talvez o poeta cujos versos nos encantam tenha sido um triste solitário, e o músico um sonhador melancólico: isso não impede que as suas obras participem da serenidade dos deuses e das estrelas. O que eles nos dão, não são mais as suas trevas, a sua dor ou o seu medo, é uma gota de luz pura, de eterna serenidade. Mesmo quando povos inteiros, línguas inteiras, procuram explorar as profundezas cósmicas em mitos, cosmogonias, religiões, o último e supremo termo que poderão atingir é essa serenidade.


                Hermann Hesse, in 'O Jogo das Contas de Vidro'

                                                          
                       O Barco

                   
                   O barco deitado
                   no macio da água
                   segue silente.

                   Em seu navegar
                   um sopro de ar
                   o empurra lentamente.

                   O barco solitário
                   avança no rio.
                   Paisagens margeiam-lhe o destino.

                   Só um navegante o conduz:
                   olhar e pensamento.

                   No horizonte
                   o sol reluz.

                                           Aureliano

sábado, 6 de outubro de 2012


                                                         
                                                                  Embriaguem-se

                É preciso estar sempre embriagado. Aí está: eis a única questão. Para não sentirem o fardo horrível do Tempo que verga e inclina para a terra, é preciso que se embriaguem sem descanso.
                Com quê? Com vinho, poesia ou virtude, a escolher. Mas embriaguem-se.
                E se, porventura, nos degraus de um palácio, sobre a relva verde de um fosso, na solidão morna do quarto, a embriaguez diminuir ou desaparecer quando você acordar, pergunte ao  vento, à vega, à estrela, ao pássaro, ao relógio, a tudo que flui, a tudo que geme, a tudo que gira, a tudo que canta, a tudo que fala, pergunte que horas são; e o vento, a vaga, a estrela, o pássaro, o relógio responderão: “É hora de embriagar-se! Para não serem os escravos martirizados do Tempo, embriaguem-se; embriaguem-se sem descanso” Com vinho, poesia ou virtude, a escolher”.
                                                                                      Charles Baudelaire

                                                                                                                  Extraído do site Nox in Vitro

quarta-feira, 12 de setembro de 2012


Devaneio  assim
Meio  a meio.
O receio se mistura
Com enleio.
Não permeio
Nem ao vento ,
Nem ao silêncio.
No seio da flor
Um veio de cores.

Meio a meio,
Não titubeio,
Serpenteio os caminhos
Saciando o anseio
Ainda que meio a meio
Não  me desnorteio.

                                                          Aureliano



                                                                     

domingo, 2 de setembro de 2012

e.e. cummings




nalgum lugar em que eu nunca estive,alegremente além
de qualquer experiência,teus olhos têm o seu silêncio:
no teu gesto mais frágil há coisas que me encerram,
ou que eu não ouso tocar porque estão demasiado perto

teu mais ligeiro olhar facilmente me descerra
embora eu tenha me fechado como dedos,nalgum lugar
me abres sempre pétala por pétala como a Primavera abre
(tocando sutilmente,misteriosamente)a sua primeira rosa

ou se quiseres me ver fechado,eu e
minha vida nos fecharemos belamente,de repente,
assim como o coração desta flor imagina
a neve cuidadosamente descendo em toda a parte;

nada que eu possa perceber neste universo iguala
o poder de tua imensa fragilidade:cuja textura
compele-me com a cor de seus continentes,
restituindo a morte e o sempre cada vez que respira

(não sei dizer o que há em ti que fecha
e abre;só uma parte de mim compreende que a
voz dos teus olhos é mais profunda que todas as rosas)
ninguém, nem mesmo a chuva,tem mãos tão pequenas
                                                                         
                                                                                                             e.e. cummings

                                                         ( tradução: Augusto de Campos )

carrego o teu coração comigo

carrego o teu coração comigo(carrego-o em
meu coração)nunca estou sem ele(onde
eu vou tu vais, querida; e o que é feito
só por mim és tu que fazes, meu amor)
eu não temo
nenhum destino(tu és o meu destino, meu doce)eu não quero
outro mundo (pela tua beleza ser o meu mundo, minha verdade)
e tu és seja o que for que a lua signifique
e o que quer que o sol cante sempre és tu

aqui está o segredo mais profundo que ninguém sabe
(a raíz da raíz e o botão do botão
e o céu do céu da árvore chamada vida; a qual cresce
mais alto do que a alma espera ou a mente esconde)
e este é o milagre que mantém as estrelas separadas
carrego o teu coração( carrego-o em meu coração)

                                                                                         e.e. cummings

                                                 (Tradução de J.T.Parreira)

Edward Estlin Cummings, usualmente abreviado como e. e. cummings, em minúsculas, como o poeta assinava e publicava,(Cambridge, Massachusetts, 14 de outubro de 1894 — North Conway, Nova Hampshire, 3 de setembro de 1962) foi poeta, pintor,ensaísta e dramaturgo americano. Tendo sido, principalmente, poeta, é considerado por Augusto de Campos um dos principais inovadores da linguagem da poesia e da literatura no século XX.
Falecido aos 67 anos de idade, e. e. cummings pertence à estirpe dos inventores da poesia moderna, ao rol daqueles poucos que realmente transformaram a linguagem poética de nosso tempo, em sintonia com o prospecto de uma civilização cujos crescentes progressos científicos vão abolindo vertiginosamente as fronteira entre a realidade e a ficção.




quinta-feira, 26 de julho de 2012

Lembrando Mayakovsky



                                                                                            Imagem: Katia Huidobro - Marais
                                                             
                                                              O AMOR

                                                    Um dia, quem sabe,
                                                    Ela que também gostava de bichos,
                                                    apareça numa alameda do zoo,
                                                    sorridente,
                                                    tal como agora está no retrato sobre a mesa.
                                                    Ela é tão bela, que por certo, hão de ressuscitá-la
                                                    Vosso Trigésimo século ultrapassará o exame de mil nadas,
                                                    que dilaceravam o coração.
                                                    Então, de todo amor não terminado
                                                    seremos pagos em enumeráveis noites de estrelas.
                                                    Ressuscita-me,
                                                    nem que seja porque te esperava
                                                    como um poeta,
                                                    repelindo o absurdo cotidiano!
                                                    Ressuscita-me,
                                                    nem que seja só por isso!
                                                    Ressuscita-me!
                                                    Quero viver até o fim que me cabe!
                                                    Para que o amor não seja mais escravos de casamentos,
                                                    concupiscência,
                                                    salários.
                                                    Para que, maldizendo os leitos,
                                                    saltando dos coxins,
                                                    o amor se vá pelo universo inteiro.
                                                    Para que o dia,
                                                    que o sofrimento degrada,
                                                    não vos seja chorado, mendigado.
                                                    E que ao primeiro apelo:
                                                    - Camaradas!
                                                    Atenta se volte a terra inteira.
                                                    Para viver
                                                    livre dos nichos das casas.
                                                    Para que doravante
                                                    a família seja
                                                    o pai,
                                                    pelo menos o universo;
                                                    a mãe,
                                                    pelo menos a terra.
                                                                                    (1923)


                                                                                                        Imagem: Dusanka Petrovic


                                                 AMO

                                     Cada um ao nascer
                                     traz sua dose de amor,
                                     mas os empregos,
                                     o dinheiro,
                                     tudo isso,
                                     nos resseca o solo do coração.
                                     Sobre o coração levamos o corpo,
                                     sobre o corpo a camisa,
                                     mas isto é pouco.
                                     Alguém
                                     imbecilmente
                                     inventou os punhos
                                     e sobre os peitos
                                     fez correr o amido de engomar. Quando velhos se arrependem.
                                    A mulher se pinta.
                                    O homem faz ginástica
                                    pelo sistema Muller.
                                    Mas é tarde.
                                    A pele enche-se de rugas.
                                    O amor floresce,
                                    floresce,
                                    e depois desfolha.
                                                                          (Vladimir  Maiakovski)

Tradução de E. Carrera Guerra
Do Livro "Maiakóvski - Antologia Poética"/Editora Max Limonad,1987

Vladimir Vladimirovitch  Mayakovsky (em russo: Влади́мир Влади́мирович Маяко́вский; Bagdadi, 7 de julho (calendário juliano) / 19 de julho (calendário gregoriano) de 1893 – Moscou, 14 de abril de 1930). O próprio Maiakóvski informa:"Nascido a 7 de julho de 1894 ou 1893. A opinião de minha mãe não coincide com os documentos de meu pai. Antes, com certeza, não nasci".Foi um poeta, dramaturgo e teórico russo, frequentemente citado como um dos maiores poetas do século XX, ao lado de Ezra Pound e T.S. Eliot, bem como "o maior poeta do futurismo".
                                                                                                                             (Fonte Wikipédia)



quinta-feira, 12 de julho de 2012

                                                            
                                                          Estar à sombra

                                                    Estar à sombra de uma árvore,
                                                    renascer no olhar uma paisagem distinta.
                                                    Olhar o céu, fitar a natureza
                                                    num sopro airado de perfumes,
                                                    constantes,  diferentes.
                                                    Olhar a vida sob  uma árvore.
                                                    Estar   à sombra
                                                    é divertido , muito saudável.
                                                    A vida não exauri
                                                    como de dentro de um quarto
                                                    E nem se apaga como a luz do dia .
                                                    Estar à sombra ,
                                                    Ver o dia  passar,
                                                    colher as esperanças,
                                                    soltas sem receios.
                                                     No passeio do olhar sobre o campo,
                                                     ver a natureza, o contraste da vida,
                                                     a beleza nova das coisas
                                                     Estar à sombra ,
                                                     é quase esquecer.

                                                                                                  Aureliano