quinta-feira, 29 de dezembro de 2011

Somos almas, somos árvores

                                     
                                               As almas são árvores.
De vez em quando uma folha da
minha vai avoando poisar nas raízes
das de você.
Que sirva de adubo generoso.
Com as folhas da sua lhe garanto
Que cresço também.


                                      Mário de Andrade.: A lição de amigo: cartas de Mário de Andrade a Carlos Drummond de Andrade. Rio de Janeiro: José Olympio, 1982, pp. 4-5


    Com este singelo poema de Mário de Andrade homenageio  vocês , amigos e visitantes , que aqui aportam e me enchem  de alegria.  Que o Ano Novo  lhes seja muito feliz e pleno de realizações.

    Abraço todos, com carinho e amizade.
                                                                                                                    
                                                                            Aureliano

segunda-feira, 12 de dezembro de 2011

 
                                                                                                            Marc Chagall
                                       
                                             Enleio

Linda confusão é ausentar-se,
            sair de cena e, de repente,
            voar sub-repticiamente por sobre o mundo,
            superando expectativas , emoções ...

            Doce fantasia é o riso
            que o alheamento transporta
            para os lábios dóceis , pueris
            no instante preciso
            em que tudo é descoberta.

            Mágica e grandiosa energia
            é a vida,
            entre tantos olhares
            tantas paixões e visões felizes.
            quando nos distanciamos
            em voo livre
            bem longe da realidade.
      
                                                Aureliano

terça-feira, 6 de dezembro de 2011

                                                             
                                                                Em um dia                                
                                             
                                               O curso de um dia nunca é constante,
                                               As horas experimentam dor e prazer.
                                               Na hora da cama só conhece vertigem.
                                               Mas quanto dura um dia?
                                               Tanto quanto o amor dizem uns,
                                               Mas o amor vai embora cedo,
                                               Antes que o amanhã e a morte se manifestem.
                                               E quanto tempo dura o dia-a-dia?
                                               Uns dizem sempre,
                                               Mas começando quando?
                                               No mesmo instante em que pela primeira vez
                                               Os olhos arregalaram e não viram tudo.
                                               Num tão tarde quando, pela última vez,
                                               O tempo durou não mais que um dia,
                                               Um dia de adivinhar:
                                               Por quanto tempo é permitido
                                               Chamar o tanto que é tão pouco?

                                             Laura Riding   -   Tradução de Rodrigo Garcia Lopes
              

       Laura Riding Gottschalk, pseudônimo de Laura Reichenthal (16 de janeiro de 1901 - 2 de   setembro de 1991), poeta norte-americana, autora de poemas em prosa. A partir de 1963 assinava seus trabalhos como Laura (Riding) Jackson.

terça-feira, 29 de novembro de 2011

                                                           
                                           
                                              Seu olhar

                        Seu olhar indubitável rompe o dia
                        como um sol no meu  quintal.
                        Ilumina minha esperança,
                        e mais energia me traz.

                        Seu olhar me acende,
                        chama inextinguível.
                        Verão ameno de manhãs suaves,
                        terra cheirosa e vento bom.
                       
                        Seu olhar insofismável
                        dialoga comigo,
                         me toma distraído
                        feito um pensamento gentil.
                       
                        Seu olhar  me afaga
                        maternal, protetor.
                        Seu olhar me espreita
                        seguindo meus passos.

                        Seu olhar sobre mim,
                         profundeza castanha
                        de um mistério
                        que já  conheço bem .

                        Seu  olhar  onipresente,
                         minha segurança,
                         minha certeza
                         de sabê-la tão perto de mim.

                                                                                                         Aureliano

sexta-feira, 25 de novembro de 2011

     

 "Só somos felizes, verdadeiramente felizes, quando é para sempre, mas só as crianças habitam esse tempo no qual todas as coisas duram para sempre. "
                                                                             José Eduardo Agualusa

terça-feira, 22 de novembro de 2011

                                                                     


                                                                    
                                                                    Alheamento


                                                               Hoje, a solidão
                                                               envolveu-me como um invólucro.
                                                               Protegeu-me,  
                                                               permitiu-me  entrever nos olhares disfarçáveis
                                                               dos meus desdenhadores
                                                                sua   estupidez  espontânea .
                                                               Desta vez, sentir-me só foi um triunfo.
                                                               Alegria súbita de saber-me
                                                               avesso às expectativas
                                                               daqueles que me esperavam  infeliz.
                                                               A inconsciência neles   extrapola
                                                               suas próprias condições :
                                                               indomáveis de espírito,
                                                               ignoram-se narcisos
                                                               com o olhar perdido  em si mesmos .
                                                               Ao  se contemplarem,
                                                               não consideram a própria realidade.
                                                               Por força da vaidade cega
                                                               veem apenas o que lhes convém:
.                                                              jardins de ilusões.
                                                               Hoje a solidão veio-me como um escafandro.
                                                               E assim,   protegido,  pleno ar e energia,
                                                               pude imergir sem medo
                                                               e ver no profundo
                                                               o que jamais eles  conseguem ver.

                                                                                                                         Aureliano

domingo, 20 de novembro de 2011

Refletindo

                                                 Anselm Kiefer, Man in the forest, 1971

Possua apenas o que você pode levar consigo. Deixe que a memória seja a sua mala.
                                                                                  Alexander Soljenitsin

segunda-feira, 14 de novembro de 2011

                                                                                                Rene Magritte

  
                                                                           Sonho
                                       
                                                             Vento que sopra, 

                                                             leva meu sonho. 

                                                             Dê-lhe asas, 

                                                             suaves e transparentes, 

                                                             para que longinquamente 

                                                             voe, voe... 

                                                             além, aquém... 

                                                             Ao voltar para mim 

                                                             feito brisa suave, 

                                                             acaricie meu olhar 

                                                             e diga mansamente 

                                                             no meu ouvido: 

                                                             sou agora realidade.

                                                                          
                                                                            Aureliano

                                                                                                                 Fábrica de Letras

terça-feira, 8 de novembro de 2011

                                                                      IMPERATIVO

                                                               Não discutamos em vão
                                                               palavras que atemorizam.
                                                               Não passam de ecos
                                                               soltos no silêncio.

                                                               Não façamos considerações.
                                                               A vida é um grande bem
                                                               que nos  arrebata o dia inteiro
                                                               num trabalho constante e profundo.

                                                               Não enlouqueçamos no medo.
                                                               Ele é um espectro na parede.
                                                               Para ele, tenhamos grito forte
                                                               para despeitorar seus efeitos.

                                                               Naveguemos a vida,
                                                               mar  constante do presente,
                                                              ao sabor do vento suave e bom
                                                               que sopra do espírito.

                                                               Contemplemos a vida
                                                               de onde estivermos,
                                                               a despeito de dores, medos,
                                                               decepções, desencontros.

                                                               É certo que seu tecido se reveste dessas oposições,
                                                               Contudo também se reveste
                                                               de compensações bem mais poderosas:
                                                               Amor, humildade, tolerância, amizade ...
                                                        
                                                              Sejamos então  total alteridade
                                                              em gestos, palavras , ações , corações,
                                                              sigamos o traçado da vida,
                                                              conscientes do que somos e podemos.
                                                              
                                                                                                                            Aureliano

sexta-feira, 4 de novembro de 2011

                                                     
                                                        Saudade

                            Enquanto o silêncio invade a casa,
                            reconheço-me longe de sua proteção.
                            Vem-me as sensações de menino,
                            querendo  palavras, querendo carinhos,
                            querendo olhares.

                            Lembrar ainda
                            que você está distante
                            é estar ansioso.
                           
                            Querer sua chegada
                            como um vento bom
                            a soprar minhas faces
                            no frescor  da tarde.

                                                       Aureliano

                                            

terça-feira, 1 de novembro de 2011





"Depois, amor... É inútil os pernósticos estarem inventando coisas atrapalhadas pra encherem o amor de trezentas auroras-boreais ou caem no domínio da amizade, que também pode existir entre bigode e seios, ou então principiam sutilizando os gestos físicos do amor, caem na bandalheira. Observando, feito eu, amor de sem-educação, a gente percebe mesmo que nele não tem metafísica: uma escolha proveniente do sentimento que a babosa recebe dum corpo estranho, e em seguida furrum-fum-fum. A força do amor é que ele pode ser ao mesmo tempo amizade. Mas tudo que existe de bonito nele, não vem dele não, vem da amizade grudada nele. Amor quando enxerga defeito no objeto amado, cega: 'Não faz mal!' Mas o amigo sente: 'Eu perdôo você.' Isso é que é sublime no amigo, essa repartição contínua de si mesmo, se repartindo num casal de espíritos amantes que vão, feito passarinhos de vôo baixo, pairando rente ao chão sem tocar nele..."


Mário de Andrade  Trecho do conto "Túmulo, Túmulo, Túmulo" in Os Contos de Belazarte". São Paulo , Circulo do Livro, 1991, p.78-79.


sábado, 29 de outubro de 2011

                                                        Rene Magritte - A perspicácia (Autorretrato)
                                            
                                               Para pintar o retrato de um pássaro


                                               Primeiro pintar uma gaiola
                                               com porta aberta
                                               pintar depois
                                               algo de lindo
                                               algo de simples
                                               algo de útil
                                               para o pássaro
                                               depois dependurar a tela numa árvore
                                               num jardim
                                               num bosque
                                               ou numa floresta
                                               esconder-se atrás da árvores
                                               sem nada dizer
                                               sem se mexer...
                                               Às vezes o pássaro chega logo
                                               mas pode ser também que leve muitos anos
                                               para se decidir
                                               Não perder a esperança
                                               esperar
                                               esperar se preciso durante anos
                                               a pressa ou a lentidão da chegada do pássaro
                                               nada tendo a ver com o sucesso do pássaro
                                               nada tendo a ver com o sucesso do quadro
                                               Quando o pássaro chegar
                                               se chegar
                                               guardar o mais profundo silêncio
                                               esperar que o pássaro entre na gaiola
                                               e quando já estiver lá dentro
                                               fechar lentamente a porta com o pincel
                                               depois
                                               apagar uma a uma todas as grades
                                               tendo o cuidado
                                               de não tocar uma única pena do pássaro
                                               Fazer depois o desenho da árvore
                                               escolhendo o mais belo galho
                                               para o pássaro
                                               pintar também a folhagem verde
                                               a poeira do sol
                                               o barulho dos insetos pelo capim no calor do verão
                                               e depois esperar que o pássaro queira cantar
                                               Se o pássaro não cantar
                                               mau sinal
                                               sinal de que o pássaro -e ruim
                                               mas se cantar
                                               sinal de que pode assiná-lo
                                               Então você arranca delicadamente
                                               uma das penas do pássaro
                                               e escreve seu nome num canto do quadro.

  Jacques Prévert.  Poemas. Tradução de Silviano Santiago. Rio de Janeiro , Nova Fronteira, s/d.